Tornar

Pra um eu nascer

Basta ócio
Se deixar vir a tona

Daquilo que desassossega

No buraco

Que nos cega

Memória

Marisa Monte

Registro íntimo

Memórias de uma meninez

Nascimento de um romance

Pessoal e anônimo

Ínfimo 

Do que repousa vívido

Intransferível

!!!

Um lugar

Não é algo que se dá

É algo que se crava

com os dentes

do desejo

Ser Com

O atravessamento

É do encontro

De almas 

Dispostas

A colocar em jogo

Sua existência

Escuta

Há dias

Que escutar o outro

Se parece como uma folha

Rasgada 

Ao meio

VÍSCERA

A paixão

São meus poros

Sangrando
 Poesia

Lenço

A beleza de um homem
 Existe na malícia

Os acordes de um violão

O manuseio de um livro

Compor um corpo

Tocar o que pulsa

Agarrar as vísceras

O Intangível 

De alma vadia

ALMA

Um verso mudo

É como um pensamento que não ousou se tornar palavra

Um sujeito não composto

Um paraíso sem maçã

Um homem sem um verso

É como um frasco de perfume

Onde a essência evaporou

LUPA

Quero crua

A saliva da vida

Que circula feito redemoinho sobre meu corpo

Quanto mais rebaixada

Mais na superfície pareço tocar

Como se habitar pelos detalhes

Fosse morar nos olhos do mundo

PASSOS

Ás vezes tropeço na calçada do outro

Aquela calçada não é minha

Um caminho a mais me parece um convite

Para desvirtuar um caminho que é o meu

Entre a calçada alheia e a calçada que me pertence

Existe um Eco

Feito da curiosidade que engrena a vida

Esse outro mora em mim

Traz correspondências de um alguém que já morreu

Quer me lembrar que coexisto no instante

Como se esquecer fosse o imperativo da vida

CRU

Pra ser poeta precisa viver a intensidade dos acontecimentos. Não se nasce poeta, se vive poeta. Em cada esquina a poesia está ali escondida, esperando ser encontrada. É preciso descobrir os véus, dos acasos. Na poesia mora o risco, de se descortinar do receio, sentir ela rasgar tua psicose por inteiro.

POESIA DO AMOR REAL

É dessa vida que pertencem meus mais intensos beijos. É dessa vida que o toque de dois corpos se põe em cima da mesa para serem degustados. É dessa vida a intensidade de um encontro, fictício e real, inventados cada segundo como se o terceiro da história fosse esse amor inventado. É dessa vida a poesia visual que é o seu corpo. É dessa vida o buraco do seu peito que eu insisto em repousar. É dessa vida teu cheiro misturado com o meu. É dessa vida tuas palavras caladas confundidas com meu excesso. É dessa vida tuas ações, as belas, as livres. Homem que ri com os olhos. É nessa vida que passarei escrevendo no teu corpo e no meu a poesia do encontro. Embriagada acordo no teu paladar, tem gosto de vida. Esse terceiro anarquista, esse terceiro ainda me cura, desse ímpeto maldito de querer colocar em palavras o que não tem palavra. Em ato esse terceiro incendeia o palito de fósforo que você deixou em mim.

Notícias

Recentemente tenho dado muitas notícias, envio cartas a mim mesma. Por vezes ando pelas ruas e me pergunto onde meus passos querem chegar. São tantos acontecimentos que fico inebriada neles. As vezes me sinto uma espécie de bruxa, tenho um farol dentro do meu peito que me diz que o que eu escolher dará certo. Tudo é uma questão de perspectiva. E não guardo na bolsa muitas queixas, porque a vida sabe ser muito generosa. Carrego um patuá chamado Sorte. Acaso. Conexão. Até onde quero ir? Tenho problemas em ter que escolher. Minha mãe sempre disse que não tenho limites. Ela tem razão. Isso eu deixo como tarefa da vida. Ir impondo o tempo das coisas. Eu vou no fluxo, os meus sentimentos não tem bordas, pautas, nem margens. Extrapolo qualquer demarcação. E não é que há quem se incomode? Vai entender, mente do outro é um treco estranho, sem sentido a falta de coragem que as pessoas tem para lidar com o novo, é tão mais fácil habitar o comum. O comum não me atrai, É difícil, bancar as minhas escolhas, mas as banco, tudo que opto é o mais difícil, acho que sou tentada a uma dificuldade. Saudade de um tempo. Um tempo de repouso, em que gastava mais tempo com meus pensamentos e leituras do que com o outro. Sempre gostei da solidão. Solidão e natureza se aproximam da minha história. Solidão não é esvaziamento, é encontro consigo mesmo. As coisas pra mim já nasceram invertidas. Sou filha de pais subversivos. Tenho sorte. Já nasci do ponto até onde eles chegaram. Nome não se escolhe, nome se recebe. Lugar se trilha e constrói. Tenho construído, minha narrativa, meu lugar e a possibilidade de um caminho. Sempre fui corajosa, até para quebrar a cara e começar tudo de novo. As pessoas corajosas me causam. É delas que eu gosto. Elas me arrepiam. Me excitam. Tem tempo que não me encontro com minha solidão, perdi um lugar, engraçado essa coisa de perder um lugar, os lugares são subjetivos e não físicos, mas como nasci invertida, perdi um lugar físico que levou junto o meu singular. Havia tanta coisa ali naquele solo. Eu sinto falta de acordar com o barulho da natureza e com novos baianos tocando. Sinto falta de andar descalça, de sentir cheiro de ar puro, de tomar chá de capim limão, de ver as luzes do dia em vários ângulos, de ter uma conexão com os rios como se eles conversassem comigo. Eu sinto falta, quem preencherá essa falta? Será por isso esse desejo louco e incessante de estar sempre ativa? Vai saber... Sempre fui hiperativa. Não deve ser isso. Deve ser  essa pulsão dentro de mim que precisa de intensidade. Tem horas que não quero saber de nada, nem de ninguém. As vezes é bom se esquecer dos outros e de si mesmo, só por alguns segundos. O próximo instante já se instala com demandas, as maiores demandas que tenho não são minhas. Que escolha louca essa de ser cuidador do outro. Que pretensão nos colocarmos como objeto pro cuidado do outro. É preciso ser honesto quando se banca uma escolha dessa. É preciso ser total. Vai doer, mas vai ser visceral. Escolheria novamente. Escutando o outro, crio brechas para poder escutar a forasteira que há em mim. Sigo faltando, flanando e reverberando.

VOCÊ ME LÊ?

Me sinto nua na tua presença
Como se a cada vírgula que eu desse
Você me localizasse em cada palavra

Meu corpo é uma máquina de produzir intensidade
Como capturar o desejo que me falta?
Deixe comigo esse olhar
Que descarto na primeira trepada


Uma tesoura
É isso que os homens querem
Para castrar meus ímpetos
Dessa moral derramada de seus olhos

Quer me comer
Mas o seu tamanho se compara
A pequenez de um escorpião
Deguste meus sinais
Come com os olhos
Já que não sustenta comer
Com as palavras

Acontecimento

Bate na minha cara
Com essas palavras
Não ditas
E que eu tomo
Com sede
Monossilábica

Pintei em um quadro
Minha expressão
Diante
Da tua impressão
Não seco

Entorno
De paixão

A ordem da paixão

Nós nos apaixonamos pelos significantes,  não pelos significados. O que seriam os significantes senão tudo aquilo que vem a oferecer uma leitura do homem, que marcam seu corpo, que deixam impressões, às vezes rasgadas por aí..  É uma cadeia, não uma prisão, é uma narrativa em construção, é uma estrada, que por hora abandonamos, mas depois voltamos a revisitá-la, com novas lanternas. É o desbravador de uma nova linguagem, é o inaugurador de um mundo, apresento-lhes: A bússola do desejo.

A paixão é consensual, está ali um eu nosso, oculto e a mar aberto. Significantes e paixão se incluem em um contexto, do que temporalmente se está sendo, do que está em jogo, fadado a nos colocar a se encontrar: com algo do nosso.

Tempo

temp

tem

te

t

te

tem

temp

Tempo

CANTIGA DE AMIGO

Menino de serra
de raro calor,
que abraço te encerra
nos seios do amor?

Clareira e doçura,
a moça solar
aloja sua lua
nos braços do mar.

Tão forte se enlaça
no olhar tal visão,
rebrilho essa graça
em voz e violão.

O golpe e o machado,
o lobo e o uivado,
Amor quando amado
é força ao quadrado.

RE - CORRENTE

Sua língua

Sussurra minha,

Desemboca e a soca

Em tom maior.

O teu sexo cheira familiar, 

Germina em minha insanidade, 

Suplico seu alimento, seus frutos grandes e doces

Dura horas, dou duro

Aguadeiro,

Jaz nascente em boca gozo fluente...