As Poetas

Um adiamento antecede essa escrita

Há em minhas mãos uma pergunta

Que sustenta um fio invisível

Em contraste com essa voz

Trêmula

A cada palavra usada

Ousamos

Nascer em uma sociedade

Patriarca

Pátria

Pai

Que Cai

Deixei no pretérito

O temor pelas próximas linhas

E por tudo que vinha a se impor sobre esse corpo

Mulher

Essa escrita prenuncia um aborto

Paterno

Abortamos todas as vozes masculinas

Que nunca nos pariram

Ao fazermos de nós mesmas

Polifonias

Sobre o silêncio de uma dívida

Abro meu timbre

Para o encontro com o mundo

Me  entrecruzo  a outras vozes

Que ecoam

Sob o peito

Estética da Voz

E das mulheres

Vem a ser

O meu nome

Escoar

Os pensamentos vão e vem

Os dias correm sem parar

Meus sentimentos saltam por entre os dedos

Não consigo encontrar a palavra

Ela anda perdida em mim

Ela anda

Desliza pelo meu corpo

Tenho gosto por palavra escorrida

Palavra escorrida é palavra viva

Gosto de palavra fora da caixa

Aprendo com elas

Tenho aprendido a desprender

Razão é palavra asfixiada

Palavra em voo

É palavra líquida

É TEMPO

O abril silencioso

Despedaça suas pétalas

Para aqueles que amam

Os desejos foram eternamente adiados

As memórias caem

Como aquele corpo

Que cai

Não saberemos até quando

Nos sentiremos endividados

Com tudo aquilo que bate a nossa porta

E não permitimos

Que nos faça tocar

É o tempo

Em que estamos à procura

Do tempo

Perdido

As ruas ainda estão sem saída

Para a infância dos nossos maiores sonhos

Que lugar dar aquilo que não tem cabimento?

Nossos corpos foram rompidos 

Ao encontro

E tudo aquilo

Que por muito

Acreditamos serem asas

Nos apartou

De sobrevoarmos

Em bando

AS MINHAS MORADAS

Os dias caem cálidos

Há em meu peito um certo vigor

Que vem dando voz a tudo que dormia

Em um sono profundo

Que não mais se cala

Os dias acordam sempre iguais

Mas, não sou mais a mesma

Os desejos estão pulsando

Como peixes – a mar – aberto

Tirei os sonhos da cama

Eles agora estão comigo

Aonde quer que eu vá  

Estão por todos os cômodos

E por falar em casa

Escrever é a minha maior entrada

Uma máquina

MULHER

De escrever

UM RIO QUE APOSSOU EM MIM

Sou feita de um Rio
Que perdi

Esse Rio
Passeava sobre meus cabelos
Compunha meu corpo

Cresci sob a potência
Do Rio
Inundando
Seu canto
Turvo

Esse Rio
Ainda dói em mim

Por muito
O Rio
Operou
A escuta
Das águas
Que falam
Aos nossos tambores
De ardor
De amor

O Rio seguiu
Afinando
Cada corda
Cada tom
Do desejo

Esse Rio
Ainda corre em mim

Feito redemoinho
Que retorna
À casa
Essa
Das pulsões

A BATIDA

Bate

Bate a direção

Nesse poste

Do pensar rígido

Dilacera

Bate

Bate o tambor

Com emoção

Na ascenção

Ancestral
Revivo

Bate

Bate na porta

Dos fundos

Onde mora

Tudo aquilo

Que excluímos

Respiro

Bate

Bate o pé no chão

Em contradição

À tudo aquilo

Que não nos pertence mais

Extingo

Bate

Bate o sino

Pequenino

Da masculinidade

Movediça

Achismos

Bate

Bate mais forte

Bate na minha fantasia

Quando eu pedir

Para que seja

Meu corpo

RAIO

O mar

O barco

O veleiro

A bússola

A direção

O vazio

O grupo

O eu

Que revolta

Um dia sem escrever

Um enterro

Sem corpo

RECEITA PARA SE TRITURAR

A palavra dá nome

A palavra dá

Dão nome à palavra

Aos pequenos cortes

A palavra se fermenta

A palavra se serve

De línguas mortais

A palavra se compartilha

A palavra subtrai

A emoção

A imagem perdida

A memória velada

O ato palavra

A palavra ato

De não saber

Onde caber

Imenso

Abri um livro de receitas caseiras

Encontrei formas antigas

Rasguei as páginas amareladas

Depois as costurei

Ficaram tortas

As mais amassadas

Esmagadas

Desprestigiadas

Pus ao forno

Para encontrar

O cabimento

Dar as palavras

O sentido

Que ao meu viver

Aquecem

Cicatrizes

Quando nasci de verdade, nunca enderecei essa escrita a alguém: Sou da família de esquecimentos. Mulheres, deslembravam os lugares. Robustezas. Não gozar de sua época. Histórias vívidas, para o futuro. Para gerações, para os porvires. Meu corpo se transporta para o verde, para a imensidão de um outro tempo. Um lugar dado. Rio, mata, silêncio. A quebradeira de água. O corpo seguindo o rio, o rio formando o corpo. Marcas constituintes de um corpo que tudo se dá. Entorna. Não conforma. A liberdade em se narrar já veio autorizada. A presença de uma avó muitas vezes subverte. De um gesto que introduz, legados. Ainda trago na memória um afeto livro. Os símbolos, que se inscrevem entre os corpos. Os olhares, as despedidas. O que nunca morre. O que vive em ato. As crianças são correntezas vívidas. Só correm com o que toca. A travessia da ponte. Janela aberta de mundo, desbravar enchentes, nadar entre pedras. Marcar os pés nas areias é imprimir sem se perpetuar. Afirmar a cada vez, o tamanho dos passos. Na roda o pulo mais alto é aquele que pulsa. Os pés são molas que a gravidade convida a se lançar. O taxamento a um corpo hiperativo apenas urge como uma série no mar; os desejos afogam ou emergem. Essa é sua metáfora. A batida do tempo convida os cabelos a dançarem com o ar. Vai e vem. Eis o tornado, tornar-se um corpo outro que só queria ser umbigo. Há um cordão em nós que não se corta. Ele sobrevoa. Para enxergar o que deixou e o que o torna pássaro.  As heranças são como pés, que caminham por si, sempre partindo de algum lugar. De tudo que uma memória poderia apagar, é do vívido a marca de um corpo que tudo faz incorporar.

SELVAGEM

Na mata correm
Outras leis
O desejo é imoral


Uma emoção
De Eu
Irracional

Experimentar Ser bicho
Com eles liberar
Tais instintos
Não castrados em pulsar
O que em nós é vívido

Pó

Máquina
Sujeito
Concreto

Vento de poeira negra
Um pensamento invisível
Marginal voo de superfície

Desejo cimento
Caminhar Cinza
Um corpo cor de sangue
A cidade é partida

Mundo venta
Te quero pássaro