Na tessitura do querer
Repousam meus anseios

Devaneio esse estrangeiro

Que se lança peito aberto
Pra montanha russa do viver

A ficção
Transfigura o olho que revê

O inconsciente
Repousar para além do que se vê

SANGUE

A cada período fértil

Me convenço do incapturável desejo

Que há no fluxo dos acontecimentos

A MULHER É O REAL

Um batom vermelho

Remete a boca

De uma mulher

Uma mulher

Um vinho

Um olhar

O semblante de uma mulher

É como um abismo

 

Eu posso ver

Mas não posso tocar

Pássaros

O artista

Há de ser alguém alegre

Ou triste

Há de vestir-se dos extremos

Para dar oxigênio

A uma sociedade 

Que não se tornou voar

Protesto

Engole essa língua

Que te ensinou a soletrar preconceitos

Se engasgue dessa arrogância intelectual

Disfarçada de Igualdade

Medo eu tenho dessa burguesia folclórica

Que desfila achismos 

Que se veste de vanguarda

Mas na prática 

Levanta bandeira:
 Por uma Sexualidade Binária

Eu tenho nojo de disfarces

Se apresente como é

Porque na hora que o mata a mata começar

Eu quero ver

Se é o teu corpo 

Que protestará

Gaia Guerrilha

Descolonizar os corpos

Que repousam sobre os nossos

Que pulsam nosso medo

Estupram nossos ímpetos

De tornar universal  uma coisa chamada desejo

Que a poesia selvagem

Nos salve desse binarismo

Escravo da linguagem

Que nos engaveta 

Pro massacre

Que ela possa nos servir

Como uma flecha

Que grita 

Que resiste

Que milita

Que vive

Que acerta o alvo

Da diferença

Anunciação

As palavras não tem véu

São como são

As pintamos do nosso sentido

As subtraímos na gramática

Transbordam ao tocá-las

Despida palavra,

A corpo nu

 Te inscrevo

Lacuna

Minha bolsa de expectativas

Anda cheia de faltas

A cada esquina

Desencontros me passeiam

Quero uma agenda para marcar um encontro comigo mesma

Tirar a limpo o que me toca e eu não canto

A pauta será tornar literal o indizível

Entregar ao sonoro o vívido

Fazer das palavras que me fogem uma espécie de hino

TELEFONE

Sua voz
Sussurra um antigo som que ecoa
No meu despertar

Um telefone sem fio
Modos diferentes de tratar
Uma linguagem em comum
Comunhão particular

Como lidar
Com o que não cabe falar
Com aquilo que é.. 
Pra já..
Com o que não pode esperar

Com o que vem alarmar
Que aquilo que contêm vida
Não pode tardar

MARÍTMO

Um barco
Um mar
Não sei se vou
Ou se fico

Uma lembrança
Um oceano
Há em mim o que permanece
Outro de mim que se aprofunda

Um eu
Um continente
Barcos de papel a flutuar
É de ancorar desejos
O mergulhar
Pra se encontrar

Volta ao sol

O ano passa sobre mim

Eu passo sobre ele

Esse tal de Ano novo 

Não me comanda nada

Pra um eu nascer

Abro as Ancas

Gemo

Faço parir:

Uma data fecundada

É de ser

Escrevo com os punhos

Debruço-me sobre o vazio

E o imenso 

Dos verbos sentidos 

Conjugando

O que fui

Existo no imprevisível

 

Oceano

Como tornar palavra

Aquilo que escapa?

É preciso metaforizar o indizível

Qual é o destino
 Dos olhares que não se chocaram?

No paradoxo mora

A linguagem inconsciente da vida

O impróprio da existência

É o que de mais próprio podemos nos encontrar

Lançar de conchas

Sobre o mar

Tic Tac

Pelo meu coração circulam

Os ponteiros do relógio

Temporalizando sentimentos invisíveis

Tatuam em minha carne

Memórias que não tive

Mas que insistem em pulsar

Sobre aquilo

Que em mim 

Insiste

Anonimato

Eu, pseudônimo de mim, você é?

É por incidência que eu sou eu

Eu sou o acaso do que está dado

Pertenço a um mundo que me foi enraizado

Mas que não me deu mais notícias

Intrínseco martelo

 Martela-me os compassos da vida

Para que ciclo vou, se o que se interrompeu ultrapassa o meu eu?

Busco respostas em meu inconsciente

Pra sair da decrescente

Os meus tatuadores simbolizam melhor meu imaginário do que eu

Para que destino vou se eles subscrevem meu consciente com mais formas do que eu?

Entro em convulsão com o mundo

Fico aberta a consequências

Então pergunto do meu submundo à minha consciência:

Responderei minha anônima presença?

Vir a ser

Os transformistas tem a fúria
De subverter
O que os cristaliza
A um ideal
De cunho moralista

É preciso mais
Transbordamento
No lidar com um mundo
Que tole pertencimentos

Tornar

Pra um eu nascer

Basta ócio
Se deixar vir a tona

Daquilo que desassossega

No buraco

Que nos cega

Memória

Marisa Monte

Registro íntimo

Memórias de uma meninez

Nascimento de um romance

Pessoal e anônimo

Ínfimo 

Do que repousa vívido

Intransferível

!!!

Um lugar

Não é algo que se dá

É algo que se crava

com os dentes

do desejo

Ser Com

O atravessamento

É do encontro

De almas 

Dispostas

A colocar em jogo

Sua existência

Escuta

Há dias

Que escutar o outro

Se parece como uma folha

Rasgada 

Ao meio

VÍSCERA

A paixão

São meus poros

Sangrando
 Poesia

Lenço

A beleza de um homem
 Existe na malícia

Os acordes de um violão

O manuseio de um livro

Compor um corpo

Tocar o que pulsa

Agarrar as vísceras

O Intangível 

De alma vadia

ALMA

Um verso mudo

É como um pensamento que não ousou se tornar palavra

Um sujeito não composto

Um paraíso sem maçã

Um homem sem um verso

É como um frasco de perfume

Onde a essência evaporou

LUPA

Quero crua

A saliva da vida

Que circula feito redemoinho sobre meu corpo

Quanto mais rebaixada

Mais na superfície pareço tocar

Como se habitar pelos detalhes

Fosse morar nos olhos do mundo

PASSOS

Ás vezes tropeço na calçada do outro

Aquela calçada não é minha

Um caminho a mais me parece um convite

Para desvirtuar um caminho que é o meu

Entre a calçada alheia e a calçada que me pertence

Existe um Eco

Feito da curiosidade que engrena a vida

Esse outro mora em mim

Traz correspondências de um alguém que já morreu

Quer me lembrar que coexisto no instante

Como se esquecer fosse o imperativo da vida

CRU

Pra ser poeta precisa viver a intensidade dos acontecimentos. Não se nasce poeta, se vive poeta. Em cada esquina a poesia está ali escondida, esperando ser encontrada. É preciso descobrir os véus, dos acasos. Na poesia mora o risco, de se descortinar do receio, sentir ela rasgar tua psicose por inteiro.

POESIA DO AMOR REAL

É dessa vida que pertencem meus mais intensos beijos. É dessa vida que o toque de dois corpos se põe em cima da mesa para serem degustados. É dessa vida a intensidade de um encontro, fictício e real, inventados cada segundo como se o terceiro da história fosse esse amor inventado. É dessa vida a poesia visual que é o seu corpo. É dessa vida o buraco do seu peito que eu insisto em repousar. É dessa vida teu cheiro misturado com o meu. É dessa vida tuas palavras caladas confundidas com meu excesso. É dessa vida tuas ações, as belas, as livres. Homem que ri com os olhos. É nessa vida que passarei escrevendo no teu corpo e no meu a poesia do encontro. Embriagada acordo no teu paladar, tem gosto de vida. Esse terceiro anarquista, esse terceiro ainda me cura, desse ímpeto maldito de querer colocar em palavras o que não tem palavra. Em ato esse terceiro incendeia o palito de fósforo que você deixou em mim.

Notícias

Recentemente tenho dado muitas notícias, envio cartas a mim mesma. Por vezes ando pelas ruas e me pergunto onde meus passos querem chegar. São tantos acontecimentos que fico inebriada neles. As vezes me sinto uma espécie de bruxa, tenho um farol dentro do meu peito que me diz que o que eu escolher dará certo. Tudo é uma questão de perspectiva. E não guardo na bolsa muitas queixas, porque a vida sabe ser muito generosa. Carrego um patuá chamado Sorte. Acaso. Conexão. Até onde quero ir? Tenho problemas em ter que escolher. Minha mãe sempre disse que não tenho limites. Ela tem razão. Isso eu deixo como tarefa da vida. Ir impondo o tempo das coisas. Eu vou no fluxo, os meus sentimentos não tem bordas, pautas, nem margens. Extrapolo qualquer demarcação. E não é que há quem se incomode? Vai entender, mente do outro é um treco estranho, sem sentido a falta de coragem que as pessoas tem para lidar com o novo, é tão mais fácil habitar o comum. O comum não me atrai, É difícil, bancar as minhas escolhas, mas as banco, tudo que opto é o mais difícil, acho que sou tentada a uma dificuldade. Saudade de um tempo. Um tempo de repouso, em que gastava mais tempo com meus pensamentos e leituras do que com o outro. Sempre gostei da solidão. Solidão e natureza se aproximam da minha história. Solidão não é esvaziamento, é encontro consigo mesmo. As coisas pra mim já nasceram invertidas. Sou filha de pais subversivos. Tenho sorte. Já nasci do ponto até onde eles chegaram. Nome não se escolhe, nome se recebe. Lugar se trilha e constrói. Tenho construído, minha narrativa, meu lugar e a possibilidade de um caminho. Sempre fui corajosa, até para quebrar a cara e começar tudo de novo. As pessoas corajosas me causam. É delas que eu gosto. Elas me arrepiam. Me excitam. Tem tempo que não me encontro com minha solidão, perdi um lugar, engraçado essa coisa de perder um lugar, os lugares são subjetivos e não físicos, mas como nasci invertida, perdi um lugar físico que levou junto o meu singular. Havia tanta coisa ali naquele solo. Eu sinto falta de acordar com o barulho da natureza e com novos baianos tocando. Sinto falta de andar descalça, de sentir cheiro de ar puro, de tomar chá de capim limão, de ver as luzes do dia em vários ângulos, de ter uma conexão com os rios como se eles conversassem comigo. Eu sinto falta, quem preencherá essa falta? Será por isso esse desejo louco e incessante de estar sempre ativa? Vai saber... Sempre fui hiperativa. Não deve ser isso. Deve ser  essa pulsão dentro de mim que precisa de intensidade. Tem horas que não quero saber de nada, nem de ninguém. As vezes é bom se esquecer dos outros e de si mesmo, só por alguns segundos. O próximo instante já se instala com demandas, as maiores demandas que tenho não são minhas. Que escolha louca essa de ser cuidador do outro. Que pretensão nos colocarmos como objeto pro cuidado do outro. É preciso ser honesto quando se banca uma escolha dessa. É preciso ser total. Vai doer, mas vai ser visceral. Escolheria novamente. Escutando o outro, crio brechas para poder escutar a forasteira que há em mim. Sigo faltando, flanando e reverberando.

VOCÊ ME LÊ?

Me sinto nua na tua presença
Como se a cada vírgula que eu desse
Você me localizasse em cada palavra

Meu corpo é uma máquina de produzir intensidade
Como capturar o desejo que me falta?
Deixe comigo esse olhar
Que descarto na primeira trepada


Uma tesoura
É isso que os homens querem
Para castrar meus ímpetos
Dessa moral derramada de seus olhos

Quer me comer
Mas o seu tamanho se compara
A pequenez de um escorpião
Deguste meus sinais
Come com os olhos
Já que não sustenta comer
Com as palavras