Ontologia da ação

Uma ação coisa. Uma ação lábio. Uma ação intervenção. Uma ação caminho. Uma ação encontro. Uma ação lágrima. Uma ação olhar. Uma ação carta. Uma ação escuta. Uma ação corte. Uma ação soco. Uma ação sensibilidade. Uma ação nuvem. Uma ação queda d'água. Uma ação sexo. Uma ação ócio. Uma ação pássaro. Uma ação espinho. Uma ação pedra. Uma ação margem. Uma ação parapeito. Uma ação voar. Uma ação pessoa. Uma ação transbordamento. Uma ação caos. Uma ação paixão. Uma ação bifurcação. Uma ação detalhe. Uma ação vermelho. Uma ação escapa. Uma ação terceiro. Uma palavra ação. Uma palavra corpo. Um ação combustível: é o corpo da filosofia.

DE LANÇAR É O VIVER

A correnteza corre sobre minha cabeça

Eu transito pela areia

Pedras me machucam o corpo

As atiro sobre o rio que corre

Como quem aposta 

Que no lançamento

Cada qual

Encontra seu destino

Olhos de Lince

O presente não me comove
Não há dobra
Tudo plana as superfícies
Não há gozo
Sequer desejo
Piso sob ovos intangíveis
A razão que move esses Homens
As utopias que bebem os Deuses
Não me transbordam
Urjo o inaugurável
Quero masserado
Sob meu seio
Qualquer coisa de ópio
Desse insistente presente
Humanos não se sentem
Para o que me toca - ainda não há sinfonia -
Meus instintos saem pela boca
Uma animal
Entre o que fui
E o que sou
Há uma poesia movediça
Sou eu
Uma mulher do Futuro

Somos todos Erro

Cheguei,
É pra ligar o sinal vermelho
Sou mulher
Trago sangue

Finquei,
Germine  as vísceras
Sou mulher
É d'aterrar meus ritos

Mudei,
Nade em meu rio
Sou mulher
Renovo ciclos

Deixei,
Um ponto de chegada
Pra um eu partir
O gênero
Não importa

AMPLITUDES

Convive em mim a poeta
Tece as sensibilidades
Da rotina
Comendo a dureza do existir

Convive em mim a artista
Representa as alteridades
Da cidade
Criando transições do sobreviver

Convive em mim a filósofa
Insubordinada as machetes
Da vida
Dialoga com vírgulas, lacunas e interrogações
Expandindo a visão da tradição

Convive em mim a psicóloga
Curiosa com o que está atrás
Da cortina
Busca os detalhes anônimos
Ao invés, das generalizações de seus sinônimos

Não mora em mim,
O que está dado

Mozaico

Múltiplos lados
De lâminas
Refletem os Eus
Não tem caminho seguro
Para quem é feito
De desmedidas ruas
Poesias de encontros

O plural
Esse,
Que urge espaços
Que não se encerra
Que é não todo

Que não me permite
Ser só
Uma pessoa

Transgressão

Duas mulheres
Ao se beijarem
Transgridem
O patriarcado
Ao potencializarem
Suas flores
Duas Mulheres

O que pode um não

Na cadeira daquele silêncio apunhalador

Ele me implorava com os olhos

E seduzia com as palavras

"É um castigo, não conosco, mas com os Deuses que deram ato a esse encontro"

- Ofereci a ele o que ele não pedia: Meu desejo recolhido

Até vê-lo secar por dentro

Como redigir a memória?

Seu rosto parecia derreter

O corpo embrulhou

Sustentei o olhar

Com minhas jabuticabas do desejo cantarolava-lhe meu sim

Minha boca profana agudizava meu não

Ele, pisoteado pelo seu ego me falou:  "Gotejo pelos seus medos"

Elementos

Ar

Fixar

Mar

Afundar

Queimar

Tardar

Aterrar

Asfixiar

Tornar

Um

Olhar

Tocar

Tocar o outro
Sem palavras
Sem gestos
Sem movimentos
Sem sílabas
Sem pronúncios
Sem poesias

Tocar o outro
É transbordar a presença

Tragar

Da vida
Tenho fome feroz

E da sede
Que ela tem de mim
Sou submersa

Nas nuvens encontro
A fumaça
Que eu trago a vida

Ofício

O beijo

Que você me deu

Rema mais fundo

Do que o meu

O beijo que você perdeu

Dá mais trabalho

Obra da escolha

Tocou no eu

Viés

Ás vezes

Saio da análise

Tomo o caminho 

Mais longo

Ao invés

Do mais curto

Ás vezes

Preciso de mais ruas

Pra me espaçar

Três coisas sobre ele

Daquele encontro
Duas ou três coisas
Eu diria
Uma delas
Substantivo primeiro
Seu cheiro
Ele não saberia que cheiro não se compra em perfumaria
Nem se pega por empréstimo de alguém
Cheiro é sexo
É carne que não se mastiga
É um gosto que finca na saliva
Da segunda ele não desconfia
Um deslize
Demarcar território em corpo impreciso
Ao tentar capturar
A altitude do voo
À dimensão da perda
Ele insistia em determinar
Lá pelas tantas
Eis a terceira
Me serviu uma fatia de Ato falho
Uma queda no meu olhar
O pássaro de asa amputada

Me disse: "as certezas me pescam"
E eu fiz
Uma dança
Em homenagem ao desencontro

Devir criança

Há momentos da vida

Em que nos roubam a poesia
Vamos perdendo a simplicidade

Casas grandes

Lugares sociais

Idealismos superficiais

Do destino da vida

 Só teletransportamos

Nossas crianças animais

Despertar

As flores 

Inauguram em mim

O desejo de desabrochamento

No florescer da vida

Me admire

Me sinta

Me cheire

Não arranque minhas pétalas

Em meus espinhos

Sustento minhas malícias

BARBA

Sua voz
Provoca ruídos em meus ouvidos
Que só se atentam
Pro que a palavra esconde

Faça uma visita ao meu corpo
Quero o seu gosto
Misturado com meu cheiro

Quero sussurado 
O toque que tange
O meu grito mais desmedido

Na tessitura do querer
Repousam meus anseios

Devaneio esse estrangeiro

Que se lança peito aberto
Pra montanha russa do viver

A ficção
Transfigura o olho que revê

O inconsciente
Repousar para além do que se vê

SANGUE

A cada período fértil

Me convenço do incapturável desejo

Que há no fluxo dos acontecimentos

A MULHER É O REAL

Um batom vermelho

Remete a boca

De uma mulher

Uma mulher

Um vinho

Um olhar

O semblante de uma mulher

É como um abismo

 

Eu posso ver

Mas não posso tocar

Pássaros

O artista

Há de ser alguém alegre

Ou triste

Há de vestir-se dos extremos

Para dar oxigênio

A uma sociedade 

Que não se tornou voar

Protesto

Engole essa língua

Que te ensinou a soletrar preconceitos

Se engasgue dessa arrogância intelectual

Disfarçada de Igualdade

Medo eu tenho dessa burguesia folclórica

Que desfila achismos 

Que se veste de vanguarda

Mas na prática 

Levanta bandeira:
 Por uma Sexualidade Binária

Eu tenho nojo de disfarces

Se apresente como é

Porque na hora que o mata a mata começar

Eu quero ver

Se é o teu corpo 

Que protestará

Gaia Guerrilha

Descolonizar os corpos

Que repousam sobre os nossos

Que pulsam nosso medo

Estupram nossos ímpetos

De tornar universal  uma coisa chamada desejo

Que a poesia selvagem

Nos salve desse binarismo

Escravo da linguagem

Que nos engaveta 

Pro massacre

Que ela possa nos servir

Como uma flecha

Que grita 

Que resiste

Que milita

Que vive

Que acerta o alvo

Da diferença

Anunciação

As palavras não tem véu

São como são

As pintamos do nosso sentido

As subtraímos na gramática

Transbordam ao tocá-las

Despida palavra,

A corpo nu

 Te inscrevo

Lacuna

Minha bolsa de expectativas

Anda cheia de faltas

A cada esquina

Desencontros me passeiam

Quero uma agenda para marcar um encontro comigo mesma

Tirar a limpo o que me toca e eu não canto

A pauta será tornar literal o indizível

Entregar ao sonoro o vívido

Fazer das palavras que me fogem uma espécie de hino

TELEFONE

Sua voz
Sussurra um antigo som que ecoa
No meu despertar

Um telefone sem fio
Modos diferentes de tratar
Uma linguagem em comum
Comunhão particular

Como lidar
Com o que não cabe falar
Com aquilo que é.. 
Pra já..
Com o que não pode esperar

Com o que vem alarmar
Que aquilo que contêm vida
Não pode tardar

MARÍTMO

Um barco
Um mar
Não sei se vou
Ou se fico

Uma lembrança
Um oceano
Há em mim o que permanece
Outro de mim que se aprofunda

Um eu
Um continente
Barcos de papel a flutuar
É de ancorar desejos
O mergulhar
Pra se encontrar

Volta ao sol

O ano passa sobre mim

Eu passo sobre ele

Esse tal de Ano novo 

Não me comanda nada

Pra um eu nascer

Abro as Ancas

Gemo

Faço parir:

Uma data fecundada

É de ser

Escrevo com os punhos

Debruço-me sobre o vazio

E o imenso 

Dos verbos sentidos 

Conjugando

O que fui

Existo no imprevisível

 

Oceano

Como tornar palavra

Aquilo que escapa?

É preciso metaforizar o indizível

Qual é o destino
 Dos olhares que não se chocaram?

No paradoxo mora

A linguagem inconsciente da vida

O impróprio da existência

É o que de mais próprio podemos nos encontrar

Lançar de conchas

Sobre o mar

Tic Tac

Pelo meu coração circulam

Os ponteiros do relógio

Temporalizando sentimentos invisíveis

Tatuam em minha carne

Memórias que não tive

Mas que insistem em pulsar

Sobre aquilo

Que em mim 

Insiste

Anonimato

Eu, pseudônimo de mim, você é?

É por incidência que eu sou eu

Eu sou o acaso do que está dado

Pertenço a um mundo que me foi enraizado

Mas que não me deu mais notícias

Intrínseco martelo

 Martela-me os compassos da vida

Para que ciclo vou, se o que se interrompeu ultrapassa o meu eu?

Busco respostas em meu inconsciente

Pra sair da decrescente

Os meus tatuadores simbolizam melhor meu imaginário do que eu

Para que destino vou se eles subscrevem meu consciente com mais formas do que eu?

Entro em convulsão com o mundo

Fico aberta a consequências

Então pergunto do meu submundo à minha consciência:

Responderei minha anônima presença?

Vir a ser

Os transformistas tem a fúria
De subverter
O que os cristaliza
A um ideal
De cunho moralista

É preciso mais
Transbordamento
No lidar com um mundo
Que tole pertencimentos

Tornar

Pra um eu nascer

Basta ócio
Se deixar vir a tona

Daquilo que desassossega

No buraco

Que nos cega

Memória

Marisa Monte

Registro íntimo

Memórias de uma meninez

Nascimento de um romance

Pessoal e anônimo

Ínfimo 

Do que repousa vívido

Intransferível

!!!

Um lugar

Não é algo que se dá

É algo que se crava

com os dentes

do desejo

Ser Com

O atravessamento

É do encontro

De almas 

Dispostas

A colocar em jogo

Sua existência

Escuta

Há dias

Que escutar o outro

Se parece como uma folha

Rasgada 

Ao meio

VÍSCERA

A paixão

São meus poros

Sangrando
 Poesia

Lenço

A beleza de um homem
 Existe na malícia

Os acordes de um violão

O manuseio de um livro

Compor um corpo

Tocar o que pulsa

Agarrar as vísceras

O Intangível 

De alma vadia

ALMA

Um verso mudo

É como um pensamento que não ousou se tornar palavra

Um sujeito não composto

Um paraíso sem maçã

Um homem sem um verso

É como um frasco de perfume

Onde a essência evaporou

LUPA

Quero crua

A saliva da vida

Que circula feito redemoinho sobre meu corpo

Quanto mais rebaixada

Mais na superfície pareço tocar

Como se habitar pelos detalhes

Fosse morar nos olhos do mundo

PASSOS

Ás vezes tropeço na calçada do outro

Aquela calçada não é minha

Um caminho a mais me parece um convite

Para desvirtuar um caminho que é o meu

Entre a calçada alheia e a calçada que me pertence

Existe um Eco

Feito da curiosidade que engrena a vida

Esse outro mora em mim

Traz correspondências de um alguém que já morreu

Quer me lembrar que coexisto no instante

Como se esquecer fosse o imperativo da vida

CRU

Pra ser poeta precisa viver a intensidade dos acontecimentos. Não se nasce poeta, se vive poeta. Em cada esquina a poesia está ali escondida, esperando ser encontrada. É preciso descobrir os véus, dos acasos. Na poesia mora o risco, de se descortinar do receio, sentir ela rasgar tua psicose por inteiro.

POESIA DO AMOR REAL

É dessa vida que pertencem meus mais intensos beijos. É dessa vida que o toque de dois corpos se põe em cima da mesa para serem degustados. É dessa vida a intensidade de um encontro, fictício e real, inventados cada segundo como se o terceiro da história fosse esse amor inventado. É dessa vida a poesia visual que é o seu corpo. É dessa vida o buraco do seu peito que eu insisto em repousar. É dessa vida teu cheiro misturado com o meu. É dessa vida tuas palavras caladas confundidas com meu excesso. É dessa vida tuas ações, as belas, as livres. Homem que ri com os olhos. É nessa vida que passarei escrevendo no teu corpo e no meu a poesia do encontro. Embriagada acordo no teu paladar, tem gosto de vida. Esse terceiro anarquista, esse terceiro ainda me cura, desse ímpeto maldito de querer colocar em palavras o que não tem palavra. Em ato esse terceiro incendeia o palito de fósforo que você deixou em mim.

Notícias

Recentemente tenho dado muitas notícias, envio cartas a mim mesma. Por vezes ando pelas ruas e me pergunto onde meus passos querem chegar. São tantos acontecimentos que fico inebriada neles. As vezes me sinto uma espécie de bruxa, tenho um farol dentro do meu peito que me diz que o que eu escolher dará certo. Tudo é uma questão de perspectiva. E não guardo na bolsa muitas queixas, porque a vida sabe ser muito generosa. Carrego um patuá chamado Sorte. Acaso. Conexão. Até onde quero ir? Tenho problemas em ter que escolher. Minha mãe sempre disse que não tenho limites. Ela tem razão. Isso eu deixo como tarefa da vida. Ir impondo o tempo das coisas. Eu vou no fluxo, os meus sentimentos não tem bordas, pautas, nem margens. Extrapolo qualquer demarcação. E não é que há quem se incomode? Vai entender, mente do outro é um treco estranho, sem sentido a falta de coragem que as pessoas tem para lidar com o novo, é tão mais fácil habitar o comum. O comum não me atrai, É difícil, bancar as minhas escolhas, mas as banco, tudo que opto é o mais difícil, acho que sou tentada a uma dificuldade. Saudade de um tempo. Um tempo de repouso, em que gastava mais tempo com meus pensamentos e leituras do que com o outro. Sempre gostei da solidão. Solidão e natureza se aproximam da minha história. Solidão não é esvaziamento, é encontro consigo mesmo. As coisas pra mim já nasceram invertidas. Sou filha de pais subversivos. Tenho sorte. Já nasci do ponto até onde eles chegaram. Nome não se escolhe, nome se recebe. Lugar se trilha e constrói. Tenho construído, minha narrativa, meu lugar e a possibilidade de um caminho. Sempre fui corajosa, até para quebrar a cara e começar tudo de novo. As pessoas corajosas me causam. É delas que eu gosto. Elas me arrepiam. Me excitam. Tem tempo que não me encontro com minha solidão, perdi um lugar, engraçado essa coisa de perder um lugar, os lugares são subjetivos e não físicos, mas como nasci invertida, perdi um lugar físico que levou junto o meu singular. Havia tanta coisa ali naquele solo. Eu sinto falta de acordar com o barulho da natureza e com novos baianos tocando. Sinto falta de andar descalça, de sentir cheiro de ar puro, de tomar chá de capim limão, de ver as luzes do dia em vários ângulos, de ter uma conexão com os rios como se eles conversassem comigo. Eu sinto falta, quem preencherá essa falta? Será por isso esse desejo louco e incessante de estar sempre ativa? Vai saber... Sempre fui hiperativa. Não deve ser isso. Deve ser  essa pulsão dentro de mim que precisa de intensidade. Tem horas que não quero saber de nada, nem de ninguém. As vezes é bom se esquecer dos outros e de si mesmo, só por alguns segundos. O próximo instante já se instala com demandas, as maiores demandas que tenho não são minhas. Que escolha louca essa de ser cuidador do outro. Que pretensão nos colocarmos como objeto pro cuidado do outro. É preciso ser honesto quando se banca uma escolha dessa. É preciso ser total. Vai doer, mas vai ser visceral. Escolheria novamente. Escutando o outro, crio brechas para poder escutar a forasteira que há em mim. Sigo faltando, flanando e reverberando.

VOCÊ ME LÊ?

Me sinto nua na tua presença
Como se a cada vírgula que eu desse
Você me localizasse em cada palavra

Meu corpo é uma máquina de produzir intensidade
Como capturar o desejo que me falta?
Deixe comigo esse olhar
Que descarto na primeira trepada


Uma tesoura
É isso que os homens querem
Para castrar meus ímpetos
Dessa moral derramada de seus olhos

Quer me comer
Mas o seu tamanho se compara
A pequenez de um escorpião
Deguste meus sinais
Come com os olhos
Já que não sustenta comer
Com as palavras

Acontecimento

Bate na minha cara
Com essas palavras
Não ditas
E que eu tomo
Com sede
Monossilábica

Pintei em um quadro
Minha expressão
Diante
Da tua impressão
Não seco

Entorno
De paixão